Погоды у нас мерзопакостные сегодня.
А вчера ещё было тепло и солнышко. Днем так отчаянно пахло весной, сырым поздним мартом - там, наверху, дежурный по погоде, наверное, решил пошутить, показывая язык и улыбаясь, или просто внезапно влюбился. А сейчас его сменил немного забывчивый и склонный к жанру элегии пенсионер, подрабатывающий в погодном ведомстве на полставки, и кокетничающий с противной Марьванной, у которой все, кто моложе неё - профурсетки и дураки.
И чо-т мне встоскливилось, угу.
И решила я было написать о том, как не люблю весну.
А потом вспомнила, что писала уже об этом однажды. И решила найти.
И нашла. Не только о весне)))
Собрала всё оставшееся в кучку и вижу, что пора прекращать эти томные рассуждения)))
Кому захочется перечитать - велкам)
Весна
Я очень не люблю весну. не знаю почему. Моё - это осень. Когда сыро, промозгло и уныло. Чтобы мужское плечо крепкое рядом, ладошка греется в мужской руке и ожидание вечернего чая. С лимончиком и блаженным теплом по венам.
А вот весну.
Не, я ее жду, канеш. Зимний космонавтский костюм снять, туфельки там, каблучками цок-цок, походку поигривее..
Только. весна мне лгунишку этакую напоминает. А я вранья чё-т не сильно жалую.
Выглянешь утром в окно - солнце сияет, облака улыбаются, погоды манют и обещают. А выйдешь в радостном предвкушении улыбчивого настроения, а том - упс, и холодно. И ветер такой холоднючий. А ты в пальтишке лёгоньком. И туфельки явно рановато обула. Торопыжка, ага.
И скукоживаешься вся, скрючиваешься как старый рваный башмак и чешешь на работу (с).
И понимаешь, что между той нимфой, которая стояла перед дверью дома, и вот этот старой сгорбленной особью, пол которой определяется только по наличию того самого легкомысленного пальтишки да каблуковых туфель - дистанция огромного размеру.
И такая тоска наваливается, такая обида. Ну как же так? Ведь я же наряжалась. И была вся такая завлекательная и волнующая. И походку тренировала, чтобы элегантно через штабеля поклонников перешагивать. А весна еще и потешается - подсовывает витрины по пути, зеркальные. Смотри, мол - вот этот стручок корявый - это ты, ага. И стёкла киосков, и машин: смотри, смотри на себя!
А потом рассмеется и обольёт тебя внезапным дождиком. Не затяжным и плотным, как осенью, а таким, по-женски мстительным - чтобы чулочки заляпала да тушь по лицу растеклась. А потом солнышко выглянет, и ты стоишь как дурочка - кому объяснить, что это не ты заср**ка, а весна тебе так отомстила. И чувствуешь себя этакой состарившейся ТулузЛотрековской мадмуазелью.
И на следующий день тебя, всю такую опытную и премудрую, одевшуюся как француз под Москвой, та же весна выставит тебя испотевшей барыней, сдуру решившей похвастаться посреди жары тёпленькой шубейкой.
Не люблю весну.
Лета хочу. Лето, зима и осень обманывают реже. Скорее бы она прошла - нелюбимая, обманная и разочаровывающая.
Осень
Она врывается и исчезает каждыи' год одинаково. Резко и внезапно. Моя осень.
Без предупреждения и предварительных созвонов. Просто вдруг замечаешь, что на улице густющии' туман... и листья почти все опали... и морозно...
В такие дни хочется сидеть дома, в уютных носках, укутавшись одеялком и ждать горячего чая, приготовленного любимым... И чтобы лимончик был тщательно выжат и плавал этаким же'лтым солнышком...
И рассуждать о всяких глупостях - о том, что скоро Новыи' год, и нужно уже думать о подарках, а то будет как обычно - в последнии' момент и впопыхах... о том, как хорошо, что мы никуда не пошли... и как давно вот так, просто, не сидели...
И вплетать в эти неспешные слова мимоле'тные касания и поцелуи...
А в комнате тихохонько напевает Эвора, или что-нибудь из старого доброго джаза... и капли моросящего дождя на сте'клах...
Люблю я осень... Именно такую - с мрякои', туманами и сыростью... После нее - зимои' - замираю... до марта, когда можно разбивать ле'д на лужах... уныло проволакиваю весну, лишь раз умилившись свежеи' зелени листиков после первого весеннего дождя... умираю от жары летом ... а к сентябрю начинаю оживать...
Иногда кажется, что так и живу - всхлипами... от осени до осени...