[I][COLOR=red]...года бегут, как школьники, гурьбой
счастливой по задворкам небосвода...
дорисовать бы позднюю любовь,
где жизнь – как ров, заполненный Тобой.
а смерть – как мост, опущенный для входа.
...................[/COLOR]
[/I]
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.